La pasada primavera
trabajamos duro y firme
en resonante libertá
el verano caliente
colmó la esperanza
de caricias y cosecha
un golpe de otoño
retorció la tristeza
a los altos árboles de la ilusión
éste gélido invierno
anuncia una rebaja obscena
de igual fraternidá
y el amor
aguarda sujeto en los calabozos
hasta la próxima primavera
mientras el viento de levante
aún calla.
sábado, 5 de diciembre de 2009
La luz de tu regreso
“Lo profundo es la luz aquí dentro”
Jordi Doce.
Llegas con esa prisa
de quien regresa
con nubes amontonadas
en tu frente
tratas de acomodarte
en la conversación
con la miel de la tristeza
abrigada de recuerdos
y descorchas las palabras
el vino
que atesoras en el alma
desterrada
No importa
si llegan las nubes
a tu frente
o van de excursión
a otra ladera
importa la luz
que adentro te quema
la distancia
la tierra que aún te sueña.
Jordi Doce.
Llegas con esa prisa
de quien regresa
con nubes amontonadas
en tu frente
tratas de acomodarte
en la conversación
con la miel de la tristeza
abrigada de recuerdos
y descorchas las palabras
el vino
que atesoras en el alma
desterrada
No importa
si llegan las nubes
a tu frente
o van de excursión
a otra ladera
importa la luz
que adentro te quema
la distancia
la tierra que aún te sueña.
Una fórmula sublime para Navidad
a mis amigos o no Xtianos
Andan los Xtianos
implicados
en contradicciones
ramplonas
a plena luz
de Sol
no aciertan a comprender
esta blasfemia sublime
si Dios quiso ser hombre
por qué no puede querer
ser dios también
el Hombre
mc² = e.
Diciembre 2009
Andan los Xtianos
implicados
en contradicciones
ramplonas
a plena luz
de Sol
no aciertan a comprender
esta blasfemia sublime
si Dios quiso ser hombre
por qué no puede querer
ser dios también
el Hombre
mc² = e.
Diciembre 2009
sábado, 21 de noviembre de 2009
Argonauta varado
Quisiera contarte un secreto
hoy que aún no escribo
y las nubes blancas y altas
siguen su camino acostumbrado
por el viento moreno del Caribe
no se trata de algo tenebroso
desatendido en la mirada
ni del rumor que pueblan las farolas
soñadoras en la media noche
de la triste Plaza de Armas
tampoco de una playa desconocida
ni desalmados recuerdos
al vaivén de nuestros pasos
en la fuerte Puerta de San Juan
Se trata del vuelo a sotavento
de los alcatraces
a la inconstante orilla
el tintineo de los mástiles
que sueñan a toda vela
con la ruta del Sur
una blasfemia de argonauta varado.
hoy que aún no escribo
y las nubes blancas y altas
siguen su camino acostumbrado
por el viento moreno del Caribe
no se trata de algo tenebroso
desatendido en la mirada
ni del rumor que pueblan las farolas
soñadoras en la media noche
de la triste Plaza de Armas
tampoco de una playa desconocida
ni desalmados recuerdos
al vaivén de nuestros pasos
en la fuerte Puerta de San Juan
Se trata del vuelo a sotavento
de los alcatraces
a la inconstante orilla
el tintineo de los mástiles
que sueñan a toda vela
con la ruta del Sur
una blasfemia de argonauta varado.
domingo, 25 de octubre de 2009
La buena convivencia
Me preguntas cómo estoy. Qué hermosa pregunta. Demasiado sabia, poblada de piel y cuidado. Te diría que tal vez pierdo la vida en las horas que sentado frente a la computadora, sueño la mar en los pies camineros y la escritura descalza. Cuántas veces hemos planteado el entusiasmo de nuestras palabras, que nos seducen y nos arrojan a viajes sin vuelta, como las flores y los pájaros, de ida con Odiseo, sin regreso como las oscuras golondrinas. La paradoja de ser río contemplador en la corriente de los días y las cosas. Ese rebasar lo que es multiplicado en cada una, quizás me permita decir, estoy bien porque me preguntas, porque me recuerdas, de alguna manera estoy bien en el mundo porque también lo habitas. Después de todo qué sería del humo sin el viento, del perfume sin la flor. El fruto frágil de la rara amistad que provocan los versos, al decir de Ramiro Fonte. El denso vínculo de la libertad compartida, a mi mejor decir, con mi mejor abrazo y un poema extemporáneo que leer en voz alta. Y tú… ¿cómo estás?
17 de mayo 2009
17 de mayo 2009
Cosmonautas
Me gusta hablar
con mis amigos
cuando bebo
aguantan
la misma marea
y desembocan
en el mismo naufragio
21/10/09
con mis amigos
cuando bebo
aguantan
la misma marea
y desembocan
en el mismo naufragio
21/10/09
una proporción exacta y verdadera
La igualdad y el sufrimiento
engarzan en una exuberante
proporción inversa
como la tierra y la mar
el sol y la sombra
y algunos amores
21/10/09
engarzan en una exuberante
proporción inversa
como la tierra y la mar
el sol y la sombra
y algunos amores
21/10/09
Fingidor
Me gusta andar
por las tardes
solo
cuando el sol
comienza a recordar
la noche
algunas veces pretendo
que te has ido
tal vez de viaje
otras sin regreso
recuerdo que alguien dijo
del poeta ser un fingidor
Pessoa solía llamarse
a veces.
25/10/09
por las tardes
solo
cuando el sol
comienza a recordar
la noche
algunas veces pretendo
que te has ido
tal vez de viaje
otras sin regreso
recuerdo que alguien dijo
del poeta ser un fingidor
Pessoa solía llamarse
a veces.
25/10/09
cultivar asombros
Mala cosa
cultivar asombros
acaso no es la tierra
un horno encendido
de palabras
y la lluvia un litoral
consecutivo.
25/10/09
cultivar asombros
acaso no es la tierra
un horno encendido
de palabras
y la lluvia un litoral
consecutivo.
25/10/09
Silencio
Tengo una mujer
que me quiere
más allá de lo irrazonable
ella dialoga con la sombra
y cobija los leves pasos
del silencio.
21/10/09
que me quiere
más allá de lo irrazonable
ella dialoga con la sombra
y cobija los leves pasos
del silencio.
21/10/09
También en el trópico
El sol rugía fuera como sabe hacerlo en el trópico. El verano puede ser inolvidable. Me había levantado temprano, antes que la luz se atreviera entre la bruma, con la extravagancia de atender el sembradío de lechosas que apenas asomaba inquieto al otro lado de los limoneros. Los pájaros llegaron primero con su prisa predispuesta. Tal vez era domingo. Demasiado silencio en la carretera cercana. Me sentí extraño con las herramientas labradoras en el brazo, otro tiempo peregrino bajo el verde oscuro de los aguacates. La mirada de dragón de las iguanas exaltó el desconcierto de una tierra inexplorada. Aunque no era la primera vez, tampoco, pero siempre incomparable. Podría llamarse un espejismo tropical. Otra buena manera de espantar la irrealidad mimética de los lagartos. Será un día largo con la sorpresa habitual de la lluvia a todo sol y la noche retrasada en las montañas oscuras. Pero había decidido desyerbar un poco, lejos del diccionario y la metáfora, y regresar con paso distinto a la sombra. Seguramente las garzas y el cauce afable tendrán algo que decir. Por eso estoy trabajando bajo los árboles, sumergido en la ausencia de las palabras, atento a la cadencia de los vuelos, a la deriva del fruto olvidado en el surco, al brote que rasga la piel del porvenir. No sería imposible olvidar el regreso y derrocharme en el descomunal anonimato de la vida toda. Pero pronto regresa septiembre afable y cumpleañero. Una ilusión permanente para celebrar contigo, mientras trazo los surcos que no me esperarán.
21 de julio 2009
21 de julio 2009
domingo, 16 de agosto de 2009
Compañero
Qué hermoso es saberse compañero
sentir que el camino entre los árboles
y la llanura tiene alma de nube
esas que ocultan las tardes tristes
y las montañas impávidas
cómplices de las distancias
inútiles del desacuerdo
qué hermoso saberse compañero
cerca de los abrazos del corazón
contar con el recuerdo
que aunque morimos
será de a poco cuerpo a cuerpo
beso a beso cuando nos toque
uno tras otro con la estampa
del que a último no morirá
que para ser inmortal sólo cuenta
cuanto nos quieren
y nos cobijan las brazos
el viento se encarga de la ceniza
las nubes de lágrimas y estrellas
nosotros compañero
de las olas y las playas azafrán
en las que siempre somos
el último desembarco.
7 de julio de 2009
sentir que el camino entre los árboles
y la llanura tiene alma de nube
esas que ocultan las tardes tristes
y las montañas impávidas
cómplices de las distancias
inútiles del desacuerdo
qué hermoso saberse compañero
cerca de los abrazos del corazón
contar con el recuerdo
que aunque morimos
será de a poco cuerpo a cuerpo
beso a beso cuando nos toque
uno tras otro con la estampa
del que a último no morirá
que para ser inmortal sólo cuenta
cuanto nos quieren
y nos cobijan las brazos
el viento se encarga de la ceniza
las nubes de lágrimas y estrellas
nosotros compañero
de las olas y las playas azafrán
en las que siempre somos
el último desembarco.
7 de julio de 2009
sábado, 18 de julio de 2009
Teoría de la Gran Explosión
Conversación para físicos
Para pensar el origen
del universo
de un huevo cósmico
y su explosión
se necesita
ser muy hombre.
11 de julio 2009
Para pensar el origen
del universo
de un huevo cósmico
y su explosión
se necesita
ser muy hombre.
11 de julio 2009
Desde la sangre de Honduras a las naciones virtuales del planeta
Un poco más
de tiniebla
por favor.
Es verano
centroamericano.
5 de julio 2009
de tiniebla
por favor.
Es verano
centroamericano.
5 de julio 2009
Honduras sin libertá
Se han levantado las voces
en Honduras
desde el cálido cuenco
de las manos heridas
del trabajo
desde las almas sin techo
y sin aliento
desde la escuela elemental
de pinares y lagos
desde el vientre de las niñas
que sueñan por sus hijos
desde las piedras cómplices
y el barro ensangrentado
de las calles
se han alzado en Honduras
las voces de la vida
la madreselva y el jaguar
la fuerza de los excluidos
del pan y la libertá.
1 julio 2009
Golpe de estado en Honduras
en Honduras
desde el cálido cuenco
de las manos heridas
del trabajo
desde las almas sin techo
y sin aliento
desde la escuela elemental
de pinares y lagos
desde el vientre de las niñas
que sueñan por sus hijos
desde las piedras cómplices
y el barro ensangrentado
de las calles
se han alzado en Honduras
las voces de la vida
la madreselva y el jaguar
la fuerza de los excluidos
del pan y la libertá.
1 julio 2009
Golpe de estado en Honduras
Por los muertos de Honduras prometo
Por los muertos de Honduras prometo
"Cuántos muertos más quieren”
Pregunta de un manifestante ensangrentado en Honduras.
Cuántos explotados más quieren
cuántos niños violados más quieren
cuántos creyentes engañados más quieren
considerando que no tienen alma
cuántos desesperados más quieren
para quemar el mundo
cuántos mentirosos más necesitan
para decir la verdad
cuántos más son precisos
para matarnos uno a una
arrancarnos las uñas y el cerebro
y vendernos en su mercado de pulgas
en qué tiniebla estaban ocultos
de qué oscuridad brotaron sin pulso en la sangre
para arrojar sus madres a la basura
cuántos más ciegos quieren
para jodernos al ALBA
cuánta cultura más necesita
para escupirnos el norte
criminal que nos define
a golpes de muerto
remesas de penurias
y hembras en rebaja
cuántos más muertos requerimos
para arrojarlos del Aconcagua
que las balas aprendan de los sueños
y el dolor se destierre como presidente
electo en Disneyland
Considerando cuanto llevamos en esto
la teoría del asteroide cataclísmico
es un abrazo misericordioso
pero dada la ironía de nuestra eventualidad
sólo nos queda la vida hasta la muerte
de nuevo en Honduras
con los brazos abiertos
gritamos que no pasarán
lo prometo
porque los muertos de Honduras
son también nuestros muertos.
Pregunta de un manifestante ensangrentado en Honduras.
Cuántos explotados más quieren
cuántos niños violados más quieren
cuántos creyentes engañados más quieren
considerando que no tienen alma
cuántos desesperados más quieren
para quemar el mundo
cuántos mentirosos más necesitan
para decir la verdad
cuántos más son precisos
para matarnos uno a una
arrancarnos las uñas y el cerebro
y vendernos en su mercado de pulgas
en qué tiniebla estaban ocultos
de qué oscuridad brotaron sin pulso en la sangre
para arrojar sus madres a la basura
cuántos más ciegos quieren
para jodernos al ALBA
cuánta cultura más necesita
para escupirnos el norte
criminal que nos define
a golpes de muerto
remesas de penurias
y hembras en rebaja
cuántos más muertos requerimos
para arrojarlos del Aconcagua
que las balas aprendan de los sueños
y el dolor se destierre como presidente
electo en Disneyland
Considerando cuanto llevamos en esto
la teoría del asteroide cataclísmico
es un abrazo misericordioso
pero dada la ironía de nuestra eventualidad
sólo nos queda la vida hasta la muerte
de nuevo en Honduras
con los brazos abiertos
gritamos que no pasarán
lo prometo
porque los muertos de Honduras
son también nuestros muertos.
8 julio 2009 en Puerto Rico, tan cerca de Haití.
domingo, 21 de junio de 2009
El Poeta del Sigilo: José Manuel Maldonado
Por José “Pepe”Vargas.
Olandina. Revista Internacional de Literatura y Arte. Año XVII-No 30 Febrero-Mayo 2009. Presidente de la Casa del Poeta Peruano.
Empecemos por decir que es Sigilo. Hay varias acepciones: Es secreto que se guarda de una cosa o noticia, o también silencio cauteloso. En sentido más laso, secreto profesional. En lo religioso, la inviolabilidad del secreto confesional.
Cuando alguien ha disfrutado o sufrido algo conmovedor feliz o doloroso, trata de guardárselo como preciado tesoro, como si presagiara que lo acaecido es increíble. Por eso anda de puntitas y seseando como monje cartujo (proliferación de eses), como si presintiera que alguien pudiera arrancarle lo que sufre o disfruta. Así pues, pareciera que el poeta José Manuel, procediera con esta «técnica» del sigilo, como si «tejiera laberintos al borde de la ausencia» y para guardar el secreto de su profesionalidad aédica, «escribiera versos como atajos». Por eso advertimos el susurro como sinónimo de confiabilidad a su misma alma, quien sabe leer lo que siente su corazón. Entonces comienza el reinado de la sugerencia, de los espejos, del mirar tras las cortinas de su ternura en el más profundo silencio. Sus palabras se citan y conforman un coro de violines timoratos de romper la excelsitud del silencio, como un chorreo de cristalería molida por las distancias o el tiempo. Su corpus poético se vuelve horizontal, imposible de ser alcanzado por la realidad tangente y desea inocularlos dentro de nuestra piel. ¿Por qué? Porque los amantes son los maestros del sigilo, porque saben leerse en los poros de la piel. Y por eso los desamorados, son analfabetos del amor. Él lo dice: «anidar en la piel de quien me lea»
Entonces José Manuel es el maestro del secreto, del seseo, del SIGILO. Salvo mejor opinión.
Por José “Pepe”Vargas.
Olandina. Revista Internacional de Literatura y Arte. Año XVII-No 30 Febrero-Mayo 2009. Presidente de la Casa del Poeta Peruano.
Empecemos por decir que es Sigilo. Hay varias acepciones: Es secreto que se guarda de una cosa o noticia, o también silencio cauteloso. En sentido más laso, secreto profesional. En lo religioso, la inviolabilidad del secreto confesional.
Cuando alguien ha disfrutado o sufrido algo conmovedor feliz o doloroso, trata de guardárselo como preciado tesoro, como si presagiara que lo acaecido es increíble. Por eso anda de puntitas y seseando como monje cartujo (proliferación de eses), como si presintiera que alguien pudiera arrancarle lo que sufre o disfruta. Así pues, pareciera que el poeta José Manuel, procediera con esta «técnica» del sigilo, como si «tejiera laberintos al borde de la ausencia» y para guardar el secreto de su profesionalidad aédica, «escribiera versos como atajos». Por eso advertimos el susurro como sinónimo de confiabilidad a su misma alma, quien sabe leer lo que siente su corazón. Entonces comienza el reinado de la sugerencia, de los espejos, del mirar tras las cortinas de su ternura en el más profundo silencio. Sus palabras se citan y conforman un coro de violines timoratos de romper la excelsitud del silencio, como un chorreo de cristalería molida por las distancias o el tiempo. Su corpus poético se vuelve horizontal, imposible de ser alcanzado por la realidad tangente y desea inocularlos dentro de nuestra piel. ¿Por qué? Porque los amantes son los maestros del sigilo, porque saben leerse en los poros de la piel. Y por eso los desamorados, son analfabetos del amor. Él lo dice: «anidar en la piel de quien me lea»
Entonces José Manuel es el maestro del secreto, del seseo, del SIGILO. Salvo mejor opinión.
jueves, 18 de junio de 2009
Ana Inés Larre Borges.
Editora de Cal y Canto. Montevideo. Uruguay.
Este difícil oficio de amarte
Hay un poema de tan íntimo apenas deja ver su asunto: El secreto oficio del amor. A su lado puede crear una Oda al Tratado de Libre Comercio, poesía política y, sin embargo triste. El poeta amanece en el Tigris, donde la guerra usurpa el lugar del paraíso o se refugia en el silencio verde oscuro de Machu Pichu, Otro poema abandona geografías, indignaciones y piel y se ampara en un “Nada” capaz de decir la herida absurda de vivir; esa que está más allá de la historia y de los hombres y es por eso insondable. Y hay un poema a Susan Sontag y versos obsedidos de “tu” que, traspasados de amor ignoran a los lectores… ¿Qué une estos poemas? ¿Qué hilo ata sus distancias?
José Manuel Maldonado hace tiempo que ejerce su destino de poeta desde un sigilo. Nadie se equivoque: no hay modestia en la poesía. Si la delicada cortesía libertaria de hacerlos náufragos, de no imponer sus poemas, de no pedir nada por este alivio de belleza que se ofrece al mundo como se entrega una amistad. “Escribo versos como atajos”, “cultivo laberintos al borde de la ausencia” dice esta poesía que toca lo que nombra. Hay una manera de apropiarse del mundo en su decir, una poética de la materia, una poesía que sostiene la mirada en la horizontalidad fraterna de la tierra y los hombres. Capaz de volver tangibles los sentimientos con esa forma irrespetuosa del lenguaje por lo que las agonías tienen bordes, y los sentimientos amanecen y transcurren. Una poesía terrestre que prefiere no mirar hacia lo alto, sino en horizontal a la tierra a la vida y a los hombres. Que aún en su desencanto guarda una fe en el paisaje, la luz, la palpitante existencia. Una poesía que evita el lugar común, la previsible desesperación amorosa y, en cambio, decide “vivir de amor” y, generosa, desea “anidar en la piel de quien me lea”. Y lo hace; sabe hacerlo.
Desde este sur americano, ignoro que hizo posible esta poesía. Creo percibir una luz de trópico que se mira de lejos, y por eso ve más. Acaso ser poeta es ser siempre extranjero. Descubro la sabiduría callada de ave migratoria, su vocación solitaria a pesar de su fraternidad sin límites. En los poemas, - lo que la cortés ironía oculta en la vigilia -, se revela discretamente el precio de tan hermosa libertad.Parte de este texto aparece en la contratapa del libro.
Editora de Cal y Canto. Montevideo. Uruguay.
Este difícil oficio de amarte
Hay un poema de tan íntimo apenas deja ver su asunto: El secreto oficio del amor. A su lado puede crear una Oda al Tratado de Libre Comercio, poesía política y, sin embargo triste. El poeta amanece en el Tigris, donde la guerra usurpa el lugar del paraíso o se refugia en el silencio verde oscuro de Machu Pichu, Otro poema abandona geografías, indignaciones y piel y se ampara en un “Nada” capaz de decir la herida absurda de vivir; esa que está más allá de la historia y de los hombres y es por eso insondable. Y hay un poema a Susan Sontag y versos obsedidos de “tu” que, traspasados de amor ignoran a los lectores… ¿Qué une estos poemas? ¿Qué hilo ata sus distancias?
José Manuel Maldonado hace tiempo que ejerce su destino de poeta desde un sigilo. Nadie se equivoque: no hay modestia en la poesía. Si la delicada cortesía libertaria de hacerlos náufragos, de no imponer sus poemas, de no pedir nada por este alivio de belleza que se ofrece al mundo como se entrega una amistad. “Escribo versos como atajos”, “cultivo laberintos al borde de la ausencia” dice esta poesía que toca lo que nombra. Hay una manera de apropiarse del mundo en su decir, una poética de la materia, una poesía que sostiene la mirada en la horizontalidad fraterna de la tierra y los hombres. Capaz de volver tangibles los sentimientos con esa forma irrespetuosa del lenguaje por lo que las agonías tienen bordes, y los sentimientos amanecen y transcurren. Una poesía terrestre que prefiere no mirar hacia lo alto, sino en horizontal a la tierra a la vida y a los hombres. Que aún en su desencanto guarda una fe en el paisaje, la luz, la palpitante existencia. Una poesía que evita el lugar común, la previsible desesperación amorosa y, en cambio, decide “vivir de amor” y, generosa, desea “anidar en la piel de quien me lea”. Y lo hace; sabe hacerlo.
Desde este sur americano, ignoro que hizo posible esta poesía. Creo percibir una luz de trópico que se mira de lejos, y por eso ve más. Acaso ser poeta es ser siempre extranjero. Descubro la sabiduría callada de ave migratoria, su vocación solitaria a pesar de su fraternidad sin límites. En los poemas, - lo que la cortés ironía oculta en la vigilia -, se revela discretamente el precio de tan hermosa libertad.Parte de este texto aparece en la contratapa del libro.
martes, 16 de junio de 2009
Comentario al Tao
Por: R.achell Elizabeth López Ortiz
TAO TE CHING
Quienes conocemos el trabajo del Profesor José Manuel Maldonado Beltrán, en y fuera del Campus Universitario, nos parece una consecuencia lógica... muy natural que se haya interesado en las enseñanzas del Tao Te Ching o como es más conocido “El libro del recto camino”. El taoísmo (Dao) se refiere al significado más importante en la antigua filosofía china. Se podría traducir como el camino, la vía, el método, la dirección o el curso de la vida. Propone la espontaneidad, dejando que las cosas tomen su curso natural, que fluyan, sin forzar las acciones ni interferir en su desarrollo. Una introspección pura y un accionar que sea reflejo de ello.
Como era de esperarse, su versión es una muy personal, la que identifica apropiadamente de “versión anarquista”, adjetivo muy acertado, tanto para la obra como para el autor. Y, es que el contenido de esta pieza no sólo alude a conceptos éticos, sociales, morales o filosóficos, sino que podría calificarse como una reflexión poética sobre nuestra realidad cotidiana, como diría Eduardo Galeano (escritor y periodista uruguayo): “la realidad hace las mejores metáforas”.
Los escritos de Maldonado Beltrán, muy particularrmente su poesía,
más allá del acto estético, se nos presenta como un reflejo de la auto-
definición de “anarquista” que profesa, la cual le brinda esa libertad
de pensamiento de la que se nutre el “filósofo” que habita en él y como
resultado inevitable, lo convierte en “gran poeta”.
El argentino Adolfo Pérez Esquivel, escritor y pacifista que recibiera el Premio Nobel de la Paz (1980), define la poesía y su objetivo, de manera tal, que podríamos pensar que se está refiriendo a la obra que aquí reseñamos:
Los poetas tienen la capacidad de recuperar la vitalidad del pensamiento y del valor de la palabra como anarquía, ya que lo primero que hace el poeta es liberar la palabra, desde ahí se puede encontrar el sentido creativo. La sabiduría está en aquel que comprende el sentido profundo de la vida... y los poetas tienen esa condición. En la poesía hay que penetrar en la esencia de las cosas, el pensamiento sin sentimiento siempre es una tragedia. Los poetas pueden llegar más lejos, ya que la expresión artística llega a otros límites, a otros espacios, que no están condicionados por un sistema... recuperar el pensamiento propio, tiene que ver con la identidad, con los valores, con la memoria...
Para los que entendemos que el arte no debe tener un mero existir estético, sino que debe responder a lo que es nuestro mundo real, nos sentimos plenamente identificados con la visión del autor. Para mi gusto personal...sencillamente magistral.
Las experiencias externas sirven para sentir el Mundo,Y las experiencias internas, para comprenderlo.
Título: Tao Te Ching
Autor: José Manuel Maldonado Beltrán
Editorial: Isla Negra (2009)
Género: Filosofía
Prologuista: Carlos Rojas Osorio
TAO TE CHING
Quienes conocemos el trabajo del Profesor José Manuel Maldonado Beltrán, en y fuera del Campus Universitario, nos parece una consecuencia lógica... muy natural que se haya interesado en las enseñanzas del Tao Te Ching o como es más conocido “El libro del recto camino”. El taoísmo (Dao) se refiere al significado más importante en la antigua filosofía china. Se podría traducir como el camino, la vía, el método, la dirección o el curso de la vida. Propone la espontaneidad, dejando que las cosas tomen su curso natural, que fluyan, sin forzar las acciones ni interferir en su desarrollo. Una introspección pura y un accionar que sea reflejo de ello.
Como era de esperarse, su versión es una muy personal, la que identifica apropiadamente de “versión anarquista”, adjetivo muy acertado, tanto para la obra como para el autor. Y, es que el contenido de esta pieza no sólo alude a conceptos éticos, sociales, morales o filosóficos, sino que podría calificarse como una reflexión poética sobre nuestra realidad cotidiana, como diría Eduardo Galeano (escritor y periodista uruguayo): “la realidad hace las mejores metáforas”.
Los escritos de Maldonado Beltrán, muy particularrmente su poesía,
más allá del acto estético, se nos presenta como un reflejo de la auto-
definición de “anarquista” que profesa, la cual le brinda esa libertad
de pensamiento de la que se nutre el “filósofo” que habita en él y como
resultado inevitable, lo convierte en “gran poeta”.
El argentino Adolfo Pérez Esquivel, escritor y pacifista que recibiera el Premio Nobel de la Paz (1980), define la poesía y su objetivo, de manera tal, que podríamos pensar que se está refiriendo a la obra que aquí reseñamos:
Los poetas tienen la capacidad de recuperar la vitalidad del pensamiento y del valor de la palabra como anarquía, ya que lo primero que hace el poeta es liberar la palabra, desde ahí se puede encontrar el sentido creativo. La sabiduría está en aquel que comprende el sentido profundo de la vida... y los poetas tienen esa condición. En la poesía hay que penetrar en la esencia de las cosas, el pensamiento sin sentimiento siempre es una tragedia. Los poetas pueden llegar más lejos, ya que la expresión artística llega a otros límites, a otros espacios, que no están condicionados por un sistema... recuperar el pensamiento propio, tiene que ver con la identidad, con los valores, con la memoria...
Para los que entendemos que el arte no debe tener un mero existir estético, sino que debe responder a lo que es nuestro mundo real, nos sentimos plenamente identificados con la visión del autor. Para mi gusto personal...sencillamente magistral.
Las experiencias externas sirven para sentir el Mundo,Y las experiencias internas, para comprenderlo.
Título: Tao Te Ching
Autor: José Manuel Maldonado Beltrán
Editorial: Isla Negra (2009)
Género: Filosofía
Prologuista: Carlos Rojas Osorio
En la Feria del Libro de Santo Domingo
Por: Rachell E. López Ortíz
Fundación Nacional Para la Cultura Popular
XII FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE SANTO DOMINGO 2009
Recientemente (20 de abril al 3 de mayo), se celebró en la capital dominicana la XII Feria Internacional del Libro 2009, la que fue dedicada al escritor y político Juan Bosch, uno de los dominicanos más destacados en la literatura mundial, con motivo del centenario de su nacimiento y teniendo de país invitado a Brasil. Acogió a más de 650 expositores, entre ellos 240 internacionales. Del discurso inagural en el Teatro Nacional cabe destacar una premisa pronunciada por el Presidente Leonel Fernández al referirse a la Ley 502-08 del Libro y Bibliotecas, que me parece de aplicabilidad general y de suma relevancia: “Es una conquista en la promoción del acceso de la población dominicana al libro y la lectura. Un medio para el desarrollo social, educativo, cultural, científico, tecnológico y económico. Armoniza medios de acción conjunta entre el Estado y particulares para lograr la presencia del libro en el mercado a precios asequibles”.
Trascendental aseveración para la dinámica del libro, tanto en su acepción social como económica. Todo aquel país que lea esta nota, debe analizarla con detenimiento y tomarla como ejemplo a seguir.
La Plaza de la Cultura Juan Pablo Duarte recibió durante este tiempo a más de dos millones de personas que, como cada año, disfrutan de la actividad. Hubo 46 pabellones de diversos países donde se realizaron actividades entre espectáculos, exposiciones, conferencias, proyecciones cinematográficas, representaciones teatrales, talleres, conversatorios y tertulias con los escritores tanto dominicanos como extranjeros.
Entre los escritores que acudieron a la cita se destacan el fraile brasileño Carlos Alberto Libano Christo, "Frei Betto", autor de más de medio centenar de libros de diferentes géneros literarios, como por ejemplo "Fidel y la Religión", así como su compatriota Nélida Piñón, primera mujer en ocupar la presidencia de la Academia Brasileña de la Lengua; el argentino Mempo Giardinelli y los colombianos Héctor Abad Faciolince y Gustavo Bolívar Moreno, internacionalmente conocido por su obra “Sin senos no hay paraíso”. Además contó con las participaciones de países como México, Cuba, Venezuela, Costa Rica, Ecuador, Honduras, Guatemala, Estados Unidos, Haití y Perú.
Por su parte, Puerto Rico tuvo una destacada presencia a través de su delegación compuesta por autores de la Editorial Isla Negra, entre ellos: la escritora Ana María Fuster, cuya obra incluye los siguientes títulos: Verdades caprichosas (2002), premio del Instituto de Literatura Puertorriqueña; Réquiem (2005), Premio del PEN Club de Puerto Rico; El libro de las sombras (2006), premio del Instituto de Literatura Puertorriqueña; Leyendas de misterio (2006) y Bocetos de una ciudad silente (2007). Ella tuvo a su cargo la presentación de la revista “Cuadrivium”, una publicación anual especializada del Departamento de Español del Recinto Universitario de Humacao.
Asistió, igualmente, el filósofo y poeta José Manuel Maldonado Beltrán – cuyo libro “Tao Te Ching: versión anarquista” fue presentado en el Auditorio del Museo de Arte Moderno. Esta pieza, tal y como él nos tiene acostumbrados con sus anteriores títulos Este difícil Oficio de Amarte, De Mares y de Sombras, etc., conjuga lo estético y lo social en una magistral obra de arte. Los escritos de Maldonado Beltrán, como bien apunté en la reseña de esta obra, muy particularrmente su poesía, más allá del acto estético, se nos presenta como un reflejo de la auto-definición de “anarquista” que profesa, la cual le brinda esa libertad de pensamiento de la que se nutre el “filósofo” que habita en él y como resultado inevitable, lo convierte en “gran poeta”. Participó ademas, Zuleika Pagán, galardonada con el Premio de Poesía Jóven.
Entre las actividades más relevantes de este encuentro de escritores está la celebración de varios concursos literarios: Premio Nacional Feria del Libro “Eduardo León Jiménes”. Este Premio, concebido como un reconocimiento y estímulo al escritor dominicano, se origina y justifica en el auge alcanzado por la bibliografía dominicana. El escritor dominicano Hamlet Hermann resultó ganador de dicho galardón, edición 2009, por la obra “El Fiero: Eberto Lalane José.
Esta pieza delinea con admirable maestría narrativa y situaciones de orden social necesarios para la comprensión de algunos de los acontecimientos de la historia dominicana de la segunda mitad del Siglo 20”.
Basado en testimonios dejados por el guerrillero Eberto Lalane José, en entrevistas con sus familiares, diversos informes y la propia experiencia del autor, “El Fiero” se impuso a otros 39 trabajos presentados, que giraban en torno a diferentes tópicos: literarias, de investigación y didácticas.
El texto comienza con el genocidio de Manolo Tavárez y sus compañeros tras el golpe de Estado en 1963 y termina con el asesinato de Francisco Camaño Deñó y sus compañeros en 1973. Eberto Lalane José es el hilo conductor a través del cual Hermann analiza esa década transcurrida entre estos dos hechos
Desde 1996, el Premio Nacional Feria del Libro Eduardo León Jimenes es otorgado al Mejor Libro del Año. Con el patrocinio del Grupo León Jimenes (Institución privada, sin fines de lucro, creada por los hermanos León Asensio y el Grupo León Jiménes para contribuir al desarrollo social y cultural de la nación dominicana) y a través de la Dirección General de la Feria Internacional del Libro concede este galardón a un autor y su obra de un año específico y no a un género literario o materia en particular. Este premio está considerado como uno de los reconocimientos más importantes del país para los escritores dominicanos.
En esta actividad también se otorgan los Premio Internacional de Cuento Jóven Feria del Libro 2009 y Premio Internacional de Poesía Jóven Feria del Libro 2009, a los que
sólo tienen derecho a participar escritores y escritoras residentes en el continente americano, menores de 35 años de edad.
En el renglón de Cuento Jóven el premio recayó sobre la obra “Segunda Columna Vertebral”, escrito por el argentino Maximiliano Ariel Rodríguez, y en Poesía Jóven obtuvo el galardón la obra “Zozobra”, presentada bajo el pseudónimo de Favela Rioja, cuya ganadora fue la puertorriqueña ZuleiKa Pagán López, nacida en Adjuntas en febrero de 1982. Desde su infancia se dedicó a la Declamación, la Oratoria y la Literatura. Cursó estudios en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Ha publicado en diversas revistas cibernéticas e impresas, aunque en sus comienzos utilizaba el seudónimo de Leonardo Soto Torres. Actualmente co-dirige la revista literaria El Sótano 00931 y la editorial Sótano Editores.
Las obras ganadoras serán publicadas en la XIII Feria Internacional del Libro Santo Domingo 2010.
Fundación Nacional Para la Cultura Popular
XII FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE SANTO DOMINGO 2009
Recientemente (20 de abril al 3 de mayo), se celebró en la capital dominicana la XII Feria Internacional del Libro 2009, la que fue dedicada al escritor y político Juan Bosch, uno de los dominicanos más destacados en la literatura mundial, con motivo del centenario de su nacimiento y teniendo de país invitado a Brasil. Acogió a más de 650 expositores, entre ellos 240 internacionales. Del discurso inagural en el Teatro Nacional cabe destacar una premisa pronunciada por el Presidente Leonel Fernández al referirse a la Ley 502-08 del Libro y Bibliotecas, que me parece de aplicabilidad general y de suma relevancia: “Es una conquista en la promoción del acceso de la población dominicana al libro y la lectura. Un medio para el desarrollo social, educativo, cultural, científico, tecnológico y económico. Armoniza medios de acción conjunta entre el Estado y particulares para lograr la presencia del libro en el mercado a precios asequibles”.
Trascendental aseveración para la dinámica del libro, tanto en su acepción social como económica. Todo aquel país que lea esta nota, debe analizarla con detenimiento y tomarla como ejemplo a seguir.
La Plaza de la Cultura Juan Pablo Duarte recibió durante este tiempo a más de dos millones de personas que, como cada año, disfrutan de la actividad. Hubo 46 pabellones de diversos países donde se realizaron actividades entre espectáculos, exposiciones, conferencias, proyecciones cinematográficas, representaciones teatrales, talleres, conversatorios y tertulias con los escritores tanto dominicanos como extranjeros.
Entre los escritores que acudieron a la cita se destacan el fraile brasileño Carlos Alberto Libano Christo, "Frei Betto", autor de más de medio centenar de libros de diferentes géneros literarios, como por ejemplo "Fidel y la Religión", así como su compatriota Nélida Piñón, primera mujer en ocupar la presidencia de la Academia Brasileña de la Lengua; el argentino Mempo Giardinelli y los colombianos Héctor Abad Faciolince y Gustavo Bolívar Moreno, internacionalmente conocido por su obra “Sin senos no hay paraíso”. Además contó con las participaciones de países como México, Cuba, Venezuela, Costa Rica, Ecuador, Honduras, Guatemala, Estados Unidos, Haití y Perú.
Por su parte, Puerto Rico tuvo una destacada presencia a través de su delegación compuesta por autores de la Editorial Isla Negra, entre ellos: la escritora Ana María Fuster, cuya obra incluye los siguientes títulos: Verdades caprichosas (2002), premio del Instituto de Literatura Puertorriqueña; Réquiem (2005), Premio del PEN Club de Puerto Rico; El libro de las sombras (2006), premio del Instituto de Literatura Puertorriqueña; Leyendas de misterio (2006) y Bocetos de una ciudad silente (2007). Ella tuvo a su cargo la presentación de la revista “Cuadrivium”, una publicación anual especializada del Departamento de Español del Recinto Universitario de Humacao.
Asistió, igualmente, el filósofo y poeta José Manuel Maldonado Beltrán – cuyo libro “Tao Te Ching: versión anarquista” fue presentado en el Auditorio del Museo de Arte Moderno. Esta pieza, tal y como él nos tiene acostumbrados con sus anteriores títulos Este difícil Oficio de Amarte, De Mares y de Sombras, etc., conjuga lo estético y lo social en una magistral obra de arte. Los escritos de Maldonado Beltrán, como bien apunté en la reseña de esta obra, muy particularrmente su poesía, más allá del acto estético, se nos presenta como un reflejo de la auto-definición de “anarquista” que profesa, la cual le brinda esa libertad de pensamiento de la que se nutre el “filósofo” que habita en él y como resultado inevitable, lo convierte en “gran poeta”. Participó ademas, Zuleika Pagán, galardonada con el Premio de Poesía Jóven.
Entre las actividades más relevantes de este encuentro de escritores está la celebración de varios concursos literarios: Premio Nacional Feria del Libro “Eduardo León Jiménes”. Este Premio, concebido como un reconocimiento y estímulo al escritor dominicano, se origina y justifica en el auge alcanzado por la bibliografía dominicana. El escritor dominicano Hamlet Hermann resultó ganador de dicho galardón, edición 2009, por la obra “El Fiero: Eberto Lalane José.
Esta pieza delinea con admirable maestría narrativa y situaciones de orden social necesarios para la comprensión de algunos de los acontecimientos de la historia dominicana de la segunda mitad del Siglo 20”.
Basado en testimonios dejados por el guerrillero Eberto Lalane José, en entrevistas con sus familiares, diversos informes y la propia experiencia del autor, “El Fiero” se impuso a otros 39 trabajos presentados, que giraban en torno a diferentes tópicos: literarias, de investigación y didácticas.
El texto comienza con el genocidio de Manolo Tavárez y sus compañeros tras el golpe de Estado en 1963 y termina con el asesinato de Francisco Camaño Deñó y sus compañeros en 1973. Eberto Lalane José es el hilo conductor a través del cual Hermann analiza esa década transcurrida entre estos dos hechos
Desde 1996, el Premio Nacional Feria del Libro Eduardo León Jimenes es otorgado al Mejor Libro del Año. Con el patrocinio del Grupo León Jimenes (Institución privada, sin fines de lucro, creada por los hermanos León Asensio y el Grupo León Jiménes para contribuir al desarrollo social y cultural de la nación dominicana) y a través de la Dirección General de la Feria Internacional del Libro concede este galardón a un autor y su obra de un año específico y no a un género literario o materia en particular. Este premio está considerado como uno de los reconocimientos más importantes del país para los escritores dominicanos.
En esta actividad también se otorgan los Premio Internacional de Cuento Jóven Feria del Libro 2009 y Premio Internacional de Poesía Jóven Feria del Libro 2009, a los que
sólo tienen derecho a participar escritores y escritoras residentes en el continente americano, menores de 35 años de edad.
En el renglón de Cuento Jóven el premio recayó sobre la obra “Segunda Columna Vertebral”, escrito por el argentino Maximiliano Ariel Rodríguez, y en Poesía Jóven obtuvo el galardón la obra “Zozobra”, presentada bajo el pseudónimo de Favela Rioja, cuya ganadora fue la puertorriqueña ZuleiKa Pagán López, nacida en Adjuntas en febrero de 1982. Desde su infancia se dedicó a la Declamación, la Oratoria y la Literatura. Cursó estudios en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Ha publicado en diversas revistas cibernéticas e impresas, aunque en sus comienzos utilizaba el seudónimo de Leonardo Soto Torres. Actualmente co-dirige la revista literaria El Sótano 00931 y la editorial Sótano Editores.
Las obras ganadoras serán publicadas en la XIII Feria Internacional del Libro Santo Domingo 2010.
Presentación Universidad de Puerto Rico en Humacao
PRESENTACIÓN DE JOSÉ –marzo 2009
M. Reyes Dávila
Buenos días, compañeros,todos.
A decir verdad, yo no sé muy bien qué hago hoy en este lugar. Es que a esta misma hora la Asociación de Docentes de UPRH auspicia una conferencia de Rafael Bernabe sobre el CAREF y la crisis fiscal del país. En otras circunstancias, tanto mi persona, como la persona de Josemanuel Maldonado, estarían asistiendo a esa conferencia, pues a él, lo mismo que a mí, nos apasiona la lucha contra los atropellos y la injusticia, así como nos preocupa, inmensamente, el destino de este país. Ambos fundamos el primer sindicato de profesores universitarios que existió en Puerto Rico hace casi 30 años.
Tras pensar en lo que acabo de decir, caigo en cuenta que José está aquí con nosotros, en Humacao, y casi me da un síncope, pues para poder ver a este hermano, nacido en Almería, España, y vuelto a nacer en Puerto Rico hace tanto tiempo que ya no recordamos cuándo fue, generalmente tengo que peregrinar a Aguadilla cuando la suerte no me permite encontrármelo en Machu Pichu, en Paraguay, en Granada, o algún barrio cercano como éstos.
Claro, la circunstancia de presentar dos libros simultáneamente no se da todos los días, ni se nos da a cualquiera de nosotros. Y que esos libros sean una traducción del Tao Te Chin –libro filosófico, me dicen– y otro libro, esta vez de poesía, tampoco es cosa común. Como filósofo y ensayista de temas ardientes de la vida contemporánea hemos conocido a Josemanuel durante décadas. A predicar ideas quijotescamente, es decir, como si estuviera en el coloquio de los perros cervantinos, se dedica en la Universidad de Puerto Rico en Aguadilla. Y que conste, que eso de los perros no lo toma a mal: pues de verdad habla con ellos todos los días. Siempre ha tenido como siete, simultáneamente, con nombres como Víctor Hugo o Byron.
Allá, por Aguadilla, publicó varias antologías anotadas por él para enseñar los cursos de las humanidades grecorromanas y las occidentales. Esa urticaria que no le permite estarse quieto, y cuyo picorcito lo hace reírse de todo, todo el tiempo, lo llevó a preparar otros libros sobre humanidades contemporáneas. Mas, tan pronto se percató de que los libros no le permitían seguir hurgando... y rascando, fundó revistas, muchas revistas, desde Ágora y Método y Sentido, hasta Luciérnaga y El Cuervo, ese pajarito siniestro que figura como su alter ego.
Josemanuel llevó desde niño, en sí mismo, el germen de la poesía, que es esa libertad que mueve el viento por los horizontes del espíritu. Que cómo lo sé, dirán algunos por ahí, muy listos, si yo vine a conocerlo después de que peregrinó desde Almería a Madrid, de allí a países del sur de nuestra América y los Estados Unidos donde terminó su maestría en Filosofía. Lo sé por haberlo visto mucho, y después de oírle sus cuentos, verlo enamorarse como venadito de Walt Disney, y de reírle el 90 % de sus chistes, Después de haber ido con él a visitar La Alhambra de su Granada, de ver el Paraná y el lago Ipacaraí, de beber té de coca en el Cusco, Machu Pichu y Lima, caminar y asombrarse entre las casas de Neruda en Chile, Valparaíso y Santiago. Otras cosas hay que no me permitirá contarles.
De hace décadas es su primer tanteo con la fuente que no cesa del verso, tanteo que si no recuerdo mal, y él quizás lo ha olvidado, tituló Desde el otro lado del sueño. Husmeó después de eso, y durante muchos años, siempre coqueteándole al hueso de su gusto pero sin atreverse a darle el mordisco, porque José, a pesar de sus salidas cómicas, es un hombre tímido. Esa timidez tiende a indicar una virtud: el respeto ante la poesía, que es una forma de la devoción. Mas, de repente le maduraron las frutas, y reventóle la vena poética, entregándose al taller del verso como un hierofante griego... Y aquí estamos.
Tuve la suerte de poder prologar este libro. En pocos párrafos explico el sentido de su título, las raíces ocultas de sus versos, las artes fundamentales de su vuelo. Quizás podría decir que lo mejor del libro es mi prólogo, pero no lo digo, porque ustedes le oirán leer algunos y me desmentirán después.
“Es imposible glosar ahora cada poema. No obstante, no podemos dejar de apuntalar que Este difícil oficio de amarte es, en suma, y antes que otra cosa, un libro de amaneceres y de ocasos. El cenit, el lento transcurrir de lo obtuso y espeso del día que ciega, no está aquí. Ana Larre Borges, la amiga uruguaya del periódico Brecha que estuvo aquí cuando el simposio de revistas, observó con gran acierto la curiosa horizontalidad vital de la mirada del poeta. Josefo aferra sus loores a esos incalibrables momentos del tránsito, del cruce y la frontera, que son el espacio propicio para las preguntas y las decisiones. Y también para las definiciones. Maravillosamente, y bien sea dicho aparte, José vive el poniente como algo que le sucede a él. El niñodiós andaluz que respira la plenitud sin tiempo del instante eterno, está desnudo aquí. La madrugada, especialmente, es el instante huidizo de la floración de sus deseos, pues el poeta es incapaz, nos dice en verso, de “desdeñar / el sabor a mujer / de las madrugadas”. Y quizás por eso mismo, es también su instante de intento, de anarquía, y de rebelión, el espacio-tiempo en que se figura posible lo imposible.
“Pero el horizonte, lo lejos, tiene también para el poeta, curiosamente, carácter de destino. A veces impuesto, cuando la guerra; a veces esperanza, cuando el amor. Todo su entorno está, aquí, subjetivado, como ocurre con los caminos soñados de Machado. En estos espacios –o tiempos– de encuentros sin continuidad, la experiencia se fragmentiza. Acaso porque el mundo, sin ella, es un caos: un “torrente que se despeña”, y se atomiza.
“De modo que no: el horizonte no es distancia. La distancia es, en todo caso, la ausencia de horizonte o de destino. El destino es el amor. Y el horizonte es rumbo. ¿Cuál rumbo?
El Josefo, este Josefo malagradecido, tuvo la confianza de censurarme y suprimirme un párrafo y varias líneas de mi prólogo. Por ser mi hermano sigue con su risita. Yo se las ofrezco hoy aquí, porque le tengo la misma confianza a mi José. Decía, en el párrafo de mi prólogo lo siguiente:
“Juan Ramón Jiménez, poeta andaluz como Josemanuel Maldonado –vuelto a nacer en Puerto Rico–, escribió muchas veces sobre el “niñodiós” que fuera en su Moguer. El niñodiós y el Dios deseado y deseante que concibió en la madurez de su vida, no son lo mismo, aunque ambos implican plenitud, y ese afán por percibir como eternidades los instantes vividos. Josemanuel tiene alma de niño. De niñodiós, creo yo, que lo vi regresar anegado de cielos a su Alhambra, acceder por primera vez al Cusco y Machu Pichu, y regresar al carmen albariño de la Carmen que le dio el terruño de su arrullo. Su propio nombre – Josemanuel– recoge ya esa plenitud dialéctica del padre-hijo que, en su caso, no se da como lucha de clases, pues desde el punto de vista de la síntesis, todo es colaboración. Como amigo y como hermano, no puedo eludir al leer sus versos la lectura de su haz y de su envés, el lado oculto de su luna.” (Fin de la cita.)
Por qué me suprimió José el párrafo: porque es un hombre, ácrata, anarquista del humo, gatuno en el ceño y en el gesto, y cuervo renuente –según me dijo– al tema del niñodiós. Yo le respondo al renuente anarquista nuevamente, que en opinión, opinión que –dicho sea a propósito–, no está mal informada, la imagen del niñodiós aluza parte de ese lado oculto de su luna, y le cae como anillo al dedo a un hombre que juega dentro de sí, curiosea infatigablemente, se asombra aún de ocasos y amaneceres, protesta al primer impulso de lo deshonesto, abraza y ríe, no se está quieto, se mueve, y lucha, y busca el amor, como quien va a caballo sobre una luciérnaga o enredado en las alas de un cuervo. Ese niñodiós es una imagen de plenitud, creada especialmente para mí, por el poeta que más me ha conmovido en mi vida. Yo llevo ese niñodiós en mi alma, José. Y al atribuírtelo, he querido hacerte el homenaje más grande que puede hacérsele a un amigo que parece, él mismo, esa eternidad de la luz de los ocasos en los horizontes marinos, y cuya infancia, que entreveo yo en los cuentos de Washington Irving sobre Granada, corretea aún en mi imaginación como las aguas de las fuentes de tu Alhambra. Y no digo más.
M. Reyes Dávila
Buenos días, compañeros,todos.
A decir verdad, yo no sé muy bien qué hago hoy en este lugar. Es que a esta misma hora la Asociación de Docentes de UPRH auspicia una conferencia de Rafael Bernabe sobre el CAREF y la crisis fiscal del país. En otras circunstancias, tanto mi persona, como la persona de Josemanuel Maldonado, estarían asistiendo a esa conferencia, pues a él, lo mismo que a mí, nos apasiona la lucha contra los atropellos y la injusticia, así como nos preocupa, inmensamente, el destino de este país. Ambos fundamos el primer sindicato de profesores universitarios que existió en Puerto Rico hace casi 30 años.
Tras pensar en lo que acabo de decir, caigo en cuenta que José está aquí con nosotros, en Humacao, y casi me da un síncope, pues para poder ver a este hermano, nacido en Almería, España, y vuelto a nacer en Puerto Rico hace tanto tiempo que ya no recordamos cuándo fue, generalmente tengo que peregrinar a Aguadilla cuando la suerte no me permite encontrármelo en Machu Pichu, en Paraguay, en Granada, o algún barrio cercano como éstos.
Claro, la circunstancia de presentar dos libros simultáneamente no se da todos los días, ni se nos da a cualquiera de nosotros. Y que esos libros sean una traducción del Tao Te Chin –libro filosófico, me dicen– y otro libro, esta vez de poesía, tampoco es cosa común. Como filósofo y ensayista de temas ardientes de la vida contemporánea hemos conocido a Josemanuel durante décadas. A predicar ideas quijotescamente, es decir, como si estuviera en el coloquio de los perros cervantinos, se dedica en la Universidad de Puerto Rico en Aguadilla. Y que conste, que eso de los perros no lo toma a mal: pues de verdad habla con ellos todos los días. Siempre ha tenido como siete, simultáneamente, con nombres como Víctor Hugo o Byron.
Allá, por Aguadilla, publicó varias antologías anotadas por él para enseñar los cursos de las humanidades grecorromanas y las occidentales. Esa urticaria que no le permite estarse quieto, y cuyo picorcito lo hace reírse de todo, todo el tiempo, lo llevó a preparar otros libros sobre humanidades contemporáneas. Mas, tan pronto se percató de que los libros no le permitían seguir hurgando... y rascando, fundó revistas, muchas revistas, desde Ágora y Método y Sentido, hasta Luciérnaga y El Cuervo, ese pajarito siniestro que figura como su alter ego.
Josemanuel llevó desde niño, en sí mismo, el germen de la poesía, que es esa libertad que mueve el viento por los horizontes del espíritu. Que cómo lo sé, dirán algunos por ahí, muy listos, si yo vine a conocerlo después de que peregrinó desde Almería a Madrid, de allí a países del sur de nuestra América y los Estados Unidos donde terminó su maestría en Filosofía. Lo sé por haberlo visto mucho, y después de oírle sus cuentos, verlo enamorarse como venadito de Walt Disney, y de reírle el 90 % de sus chistes, Después de haber ido con él a visitar La Alhambra de su Granada, de ver el Paraná y el lago Ipacaraí, de beber té de coca en el Cusco, Machu Pichu y Lima, caminar y asombrarse entre las casas de Neruda en Chile, Valparaíso y Santiago. Otras cosas hay que no me permitirá contarles.
De hace décadas es su primer tanteo con la fuente que no cesa del verso, tanteo que si no recuerdo mal, y él quizás lo ha olvidado, tituló Desde el otro lado del sueño. Husmeó después de eso, y durante muchos años, siempre coqueteándole al hueso de su gusto pero sin atreverse a darle el mordisco, porque José, a pesar de sus salidas cómicas, es un hombre tímido. Esa timidez tiende a indicar una virtud: el respeto ante la poesía, que es una forma de la devoción. Mas, de repente le maduraron las frutas, y reventóle la vena poética, entregándose al taller del verso como un hierofante griego... Y aquí estamos.
Tuve la suerte de poder prologar este libro. En pocos párrafos explico el sentido de su título, las raíces ocultas de sus versos, las artes fundamentales de su vuelo. Quizás podría decir que lo mejor del libro es mi prólogo, pero no lo digo, porque ustedes le oirán leer algunos y me desmentirán después.
“Es imposible glosar ahora cada poema. No obstante, no podemos dejar de apuntalar que Este difícil oficio de amarte es, en suma, y antes que otra cosa, un libro de amaneceres y de ocasos. El cenit, el lento transcurrir de lo obtuso y espeso del día que ciega, no está aquí. Ana Larre Borges, la amiga uruguaya del periódico Brecha que estuvo aquí cuando el simposio de revistas, observó con gran acierto la curiosa horizontalidad vital de la mirada del poeta. Josefo aferra sus loores a esos incalibrables momentos del tránsito, del cruce y la frontera, que son el espacio propicio para las preguntas y las decisiones. Y también para las definiciones. Maravillosamente, y bien sea dicho aparte, José vive el poniente como algo que le sucede a él. El niñodiós andaluz que respira la plenitud sin tiempo del instante eterno, está desnudo aquí. La madrugada, especialmente, es el instante huidizo de la floración de sus deseos, pues el poeta es incapaz, nos dice en verso, de “desdeñar / el sabor a mujer / de las madrugadas”. Y quizás por eso mismo, es también su instante de intento, de anarquía, y de rebelión, el espacio-tiempo en que se figura posible lo imposible.
“Pero el horizonte, lo lejos, tiene también para el poeta, curiosamente, carácter de destino. A veces impuesto, cuando la guerra; a veces esperanza, cuando el amor. Todo su entorno está, aquí, subjetivado, como ocurre con los caminos soñados de Machado. En estos espacios –o tiempos– de encuentros sin continuidad, la experiencia se fragmentiza. Acaso porque el mundo, sin ella, es un caos: un “torrente que se despeña”, y se atomiza.
“De modo que no: el horizonte no es distancia. La distancia es, en todo caso, la ausencia de horizonte o de destino. El destino es el amor. Y el horizonte es rumbo. ¿Cuál rumbo?
El Josefo, este Josefo malagradecido, tuvo la confianza de censurarme y suprimirme un párrafo y varias líneas de mi prólogo. Por ser mi hermano sigue con su risita. Yo se las ofrezco hoy aquí, porque le tengo la misma confianza a mi José. Decía, en el párrafo de mi prólogo lo siguiente:
“Juan Ramón Jiménez, poeta andaluz como Josemanuel Maldonado –vuelto a nacer en Puerto Rico–, escribió muchas veces sobre el “niñodiós” que fuera en su Moguer. El niñodiós y el Dios deseado y deseante que concibió en la madurez de su vida, no son lo mismo, aunque ambos implican plenitud, y ese afán por percibir como eternidades los instantes vividos. Josemanuel tiene alma de niño. De niñodiós, creo yo, que lo vi regresar anegado de cielos a su Alhambra, acceder por primera vez al Cusco y Machu Pichu, y regresar al carmen albariño de la Carmen que le dio el terruño de su arrullo. Su propio nombre – Josemanuel– recoge ya esa plenitud dialéctica del padre-hijo que, en su caso, no se da como lucha de clases, pues desde el punto de vista de la síntesis, todo es colaboración. Como amigo y como hermano, no puedo eludir al leer sus versos la lectura de su haz y de su envés, el lado oculto de su luna.” (Fin de la cita.)
Por qué me suprimió José el párrafo: porque es un hombre, ácrata, anarquista del humo, gatuno en el ceño y en el gesto, y cuervo renuente –según me dijo– al tema del niñodiós. Yo le respondo al renuente anarquista nuevamente, que en opinión, opinión que –dicho sea a propósito–, no está mal informada, la imagen del niñodiós aluza parte de ese lado oculto de su luna, y le cae como anillo al dedo a un hombre que juega dentro de sí, curiosea infatigablemente, se asombra aún de ocasos y amaneceres, protesta al primer impulso de lo deshonesto, abraza y ríe, no se está quieto, se mueve, y lucha, y busca el amor, como quien va a caballo sobre una luciérnaga o enredado en las alas de un cuervo. Ese niñodiós es una imagen de plenitud, creada especialmente para mí, por el poeta que más me ha conmovido en mi vida. Yo llevo ese niñodiós en mi alma, José. Y al atribuírtelo, he querido hacerte el homenaje más grande que puede hacérsele a un amigo que parece, él mismo, esa eternidad de la luz de los ocasos en los horizontes marinos, y cuya infancia, que entreveo yo en los cuentos de Washington Irving sobre Granada, corretea aún en mi imaginación como las aguas de las fuentes de tu Alhambra. Y no digo más.
jueves, 11 de junio de 2009
Derrumbe
Te dejo enroscada
en tu cara de niña
con un perro a los pies
de tu sueño sigiloso
perdido en el pasillo
me embiste la tristeza
de mi ausencia de ti
en las mañanas adormiladas
que vendrán
y me siento a escribir
estos versos
para retrasar la partida
entre las cosas nuestras
el taller de tus sueños de barro
los perro sagaces
de especie compartida
las sillas blancas
bajo la sombra verdiazul
donde conversan los aguacates
el cauce del agua
que dibuja los límites
de nuestro mundo
así consigo ahuyentar
en vano la memoria
para que olvides
mi nombre en el tuyo
cuando no esté.
Te dejo enroscada
en tu cara de niña
con un perro a los pies
de tu sueño sigiloso
perdido en el pasillo
me embiste la tristeza
de mi ausencia de ti
en las mañanas adormiladas
que vendrán
y me siento a escribir
estos versos
para retrasar la partida
entre las cosas nuestras
el taller de tus sueños de barro
los perro sagaces
de especie compartida
las sillas blancas
bajo la sombra verdiazul
donde conversan los aguacates
el cauce del agua
que dibuja los límites
de nuestro mundo
así consigo ahuyentar
en vano la memoria
para que olvides
mi nombre en el tuyo
cuando no esté.
Parallax
No hablamos
la distancia es un derrumbe
día D sin desembarco
habría que enviar palomas con mensajes amarradas
no es amable enviarlas al desencanto
la Paz ha sido acuchillada
todo acantilado es un suicidio aplazado
son difíciles los saltos inmortales
hace tiempo que los bordes son aristas y las espinas fronteras
suerte que el planeta es una esfera
demasiada tierra
los pájaros y los peces no saben obedecer
ni es posible propagar alambres en la mar
la geodésica que conduce al cataclismo es un aviso de la amistad de las pasiones
seguimos en la pendiente
No hablamos
la distancia es un derrumbe
día D sin desembarco
habría que enviar palomas con mensajes amarradas
no es amable enviarlas al desencanto
la Paz ha sido acuchillada
todo acantilado es un suicidio aplazado
son difíciles los saltos inmortales
hace tiempo que los bordes son aristas y las espinas fronteras
suerte que el planeta es una esfera
demasiada tierra
los pájaros y los peces no saben obedecer
ni es posible propagar alambres en la mar
la geodésica que conduce al cataclismo es un aviso de la amistad de las pasiones
seguimos en la pendiente
Poética de la gravedad universal
Los cuerpos no caen
ni siquiera la manzana de Newton
menos aún los pájaros púrpura
de Madagascar
los cuerpos se atraen
a la vista de su masa
de algodón y mariposas
y el cuadrado de la distancia
de la mirada ajena
en consecuencia eres
un pliego del infinito
cada vez más denso
y cercano bucle
de abrazos incandescentes
no temas acercarte
si me cautivas
ya resolveremos
ese cuadrado de las distancias
confabulándonos con el viento.
Los cuerpos no caen
ni siquiera la manzana de Newton
menos aún los pájaros púrpura
de Madagascar
los cuerpos se atraen
a la vista de su masa
de algodón y mariposas
y el cuadrado de la distancia
de la mirada ajena
en consecuencia eres
un pliego del infinito
cada vez más denso
y cercano bucle
de abrazos incandescentes
no temas acercarte
si me cautivas
ya resolveremos
ese cuadrado de las distancias
confabulándonos con el viento.
miércoles, 20 de mayo de 2009
La buena convivencia.
Me preguntas cómo estoy. Qué hermosa pregunta. Demasiado sabia, poblada de piel y cuidado. Te diría que tal vez pierdo la vida en las horas que sentado a la computadora, sueño la mar en los pies camineros y la escritura descalza. Cuántas veces hemos planteado que el entusiasmo de nuestras palabras, nos seduce y nos arroja a viajes sin vuelta, como las flores y los pájaros, de ida con Odiseo, sin regreso con las oscuras golondrinas. La paradoja de ser río contemplador en la corriente de los días y las cosas. Ese rebasar lo que es multiplicado en cada una, quizás me permita decir, estoy bien porque me preguntas, porque me recuerdas, de alguna manera estoy bien en el mundo porque también lo habitas. Después de todo qué sería del humo sin el viento. El fruto frágil de la rara amistad que provocan los versos, al decir de Ramiro Fonte. El denso vínculo de la libertad compartida, a mi mejor decir, con mi mejor abrazo y un poema extemporáneo leído en voz alta. Y tu ¿cómo estás?
Me preguntas cómo estoy. Qué hermosa pregunta. Demasiado sabia, poblada de piel y cuidado. Te diría que tal vez pierdo la vida en las horas que sentado a la computadora, sueño la mar en los pies camineros y la escritura descalza. Cuántas veces hemos planteado que el entusiasmo de nuestras palabras, nos seduce y nos arroja a viajes sin vuelta, como las flores y los pájaros, de ida con Odiseo, sin regreso con las oscuras golondrinas. La paradoja de ser río contemplador en la corriente de los días y las cosas. Ese rebasar lo que es multiplicado en cada una, quizás me permita decir, estoy bien porque me preguntas, porque me recuerdas, de alguna manera estoy bien en el mundo porque también lo habitas. Después de todo qué sería del humo sin el viento. El fruto frágil de la rara amistad que provocan los versos, al decir de Ramiro Fonte. El denso vínculo de la libertad compartida, a mi mejor decir, con mi mejor abrazo y un poema extemporáneo leído en voz alta. Y tu ¿cómo estás?
A Mario Benedetti
Estamos acostumbrados a tenerte
como se tienen los Andes
y el río color de león
de nuestro Sur americano
Tu mano extendida sembraba
los puentes del regreso
con la frente en alto
y el corazón atropellado.
Apostado en los zaguanes
regalaste esperanza
sin tregua con las tinieblas
y los padres de la muerte
Aprendimos a cantar tus versos
en las calles, las cárceles y las alamedas
Te hiciste necesario
con la simple estrategia de tu amor
ese pretexto escrito en tu testamento
que nos obliga a celarte
en nuestro corazón.
17 de mayo de 2009
Estamos acostumbrados a tenerte
como se tienen los Andes
y el río color de león
de nuestro Sur americano
Tu mano extendida sembraba
los puentes del regreso
con la frente en alto
y el corazón atropellado.
Apostado en los zaguanes
regalaste esperanza
sin tregua con las tinieblas
y los padres de la muerte
Aprendimos a cantar tus versos
en las calles, las cárceles y las alamedas
Te hiciste necesario
con la simple estrategia de tu amor
ese pretexto escrito en tu testamento
que nos obliga a celarte
en nuestro corazón.
17 de mayo de 2009
martes, 5 de mayo de 2009
jueves, 30 de abril de 2009
Para medir tu distancia
La distancia se mide
en kilómetros y millas
pulgadas centímetros,
jornadas lunas
caballerías codos
y retazos de tiempo
también se cuenta
en abrazos y nostalgias
migraciones orgasmos
aromas desencuentros,
calabozos ignorancias
insoportables amores
memoria de besos deseado
palabras de silencio.
La distancia se mide
desde adentro
hondo
donde te llevo.
La distancia se mide
en kilómetros y millas
pulgadas centímetros,
jornadas lunas
caballerías codos
y retazos de tiempo
también se cuenta
en abrazos y nostalgias
migraciones orgasmos
aromas desencuentros,
calabozos ignorancias
insoportables amores
memoria de besos deseado
palabras de silencio.
La distancia se mide
desde adentro
hondo
donde te llevo.
Mi memoria de ti
Hoy que no he escrito nada
quisiera regalarte un secreto
obsequiarte una tarjeta
perdida en la Plaza Vieja
de La Habana
un apellido bordado
de consonantes
deslumbrantes
iremos juntos al teatro
clausurado de la esquina
a leer a oscuras
sin público reparto ni parlamento
diría te he visto tanto
que puedo llamarte
Olvido
lo adornaría
con todas las vocales
sensuales
de mis labios
tu me darías
todas las vocales
de tus labios renacidas
ese apellido de consonantes
resplandeciente
y mi memoria de ti.
Hoy que no he escrito nada
quisiera regalarte un secreto
obsequiarte una tarjeta
perdida en la Plaza Vieja
de La Habana
un apellido bordado
de consonantes
deslumbrantes
iremos juntos al teatro
clausurado de la esquina
a leer a oscuras
sin público reparto ni parlamento
diría te he visto tanto
que puedo llamarte
Olvido
lo adornaría
con todas las vocales
sensuales
de mis labios
tu me darías
todas las vocales
de tus labios renacidas
ese apellido de consonantes
resplandeciente
y mi memoria de ti.
La magia de tu silencio
Los asuntos importantes
de la vida son claros
los besos urgentes
que dejamos en el parque
tus poemas
entre los libros clásicos
de la biblioteca pública
los ojos devorados
a través de la mesa
compartida
mis sueños
en tu ausencia
de mis sueños
los árboles perdidos
que llevan nuestro nombre
la ropa que dejamos
tendida en la mañana
al sol la lluvia
y la voluntad del viento
la magia imprevista de tu silencio.
Los asuntos importantes
de la vida son claros
los besos urgentes
que dejamos en el parque
tus poemas
entre los libros clásicos
de la biblioteca pública
los ojos devorados
a través de la mesa
compartida
mis sueños
en tu ausencia
de mis sueños
los árboles perdidos
que llevan nuestro nombre
la ropa que dejamos
tendida en la mañana
al sol la lluvia
y la voluntad del viento
la magia imprevista de tu silencio.
domingo, 15 de febrero de 2009
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